Ellos no saben nada.
Les puedo asegurar que no lo saben.
No saben lo que la madre es capaz de enseñar, sin querer, mientras pone la mesa.
No saben lo que anida en la sonrisa de los hijos, ni escuchan las palabras prohibidas que se dicen en su idioma.
No entienden lo que el profesor escribe en la pizarra, ni el abismo de vida que se abre en los alumnos.
No saben que el silencio es remolino de certezas (ellos sólo escuchan silencio).
No imaginan las claves que se crean en el aire, en cualquier vereda.
Ignoran lo que pasa de boca en boca, de mano en mano, de lágrima en sonrisa.
El murmullo de las rondas de amigos, la electricidad que zigzaguea en las redes, los gestos cómplices.
No lo saben,
Y no quiero que lo sepan.
Por favor que nadie se los diga.
Quiero ver las caras de estos tipos, cuando llegue el momento.
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